Se nos viene fin de año.

(Respondiendo a las quejas por la ceguera imperante,

y  más que simpatizando con esta visión del mundo,

hacemos nuestro aporte en lentes.

Dpto. Defensa al consumidor)

Error. Mal dicho. No "se viene", nosotros vamos hacia él. En esas cinco palabras decanta quién es nuestro rey del mambo: el tiempo. Nos envuelve como un tzunami. Bajamos la cabeza. (Pregunto, ¿qué fue de la libertad, del espíritu revolucionario y la mar en coche?). Ya no pisoteamos el calendario. Ni siquiera lo vamos corriendo de atrás como quien perdió un ciento cuatro y si no marchaste. Lo perdiste, qué va a hacer. Habrá que esperar hasta mañana, y así la cosa se hacía un poco relativa para cada quien, algo más original: unos por la vida perdiendo buses, en estado de espera indefinido. Otros siempre ensamblados acción tras acción -subo al bondi, me bajo, camino once cuadras, saludo a un perro, sigo, pim pam pum- metiendo el doblón de seis años en uno, mientras algunos los sobrevuelan en una alfombra verde. Diversidad, digamos. 
Pero no. Así estamos hechos bol(s)a. La misma bola uniforme respondiendo a un único patrón. 
No hay chance, te viene o te viene. Para colmo todos -menos yo y tres gatos más- lo defienden hasta el punto de hacerlo patria, y ninguneando los ritmos propios izan la bandera temporal, exigiendo cosas a determinadas horas, puntualidad, horarios y todo ese rollo contra natura. 
¡Despertad! 
El otro día encontré un papel donde escribí, vaya a saber en qué trance que no recuerdo, "el tiempo es un patrón sin empleados". Un bolazo. Lo tiré y a otra cosa. Pero acá, en estas líneas que nacen por necesidad de réplica, viene esa frase a mi archivo de memoria titilando como un mail pendiente (me arruinó tanta computadora seguida). ¡Claro qué sí! Patrón -véase lo subliminal en el enramado social, y en esto caigo recién, de implantar lingüísticamente justo ese término cruel- sin empleados, ¡esclavos nomás! Nos chupa, nos vive, sin nada a cambio. 
Nos da su tiempo, bah.