despojo en letras de esta empañada

Todo este ademán. Devenir sin pecas en la cara aunque muchos mocos. Apagame esa radio. Así como lo invisible tan evidente por contraste. Escribir algo concreto, ahora, en un ser sin concenso con cuarenta o mil o dos heterónimos como parásitos. Imposible. Dibujos. Canciones. Aromas. Letras. Más aromas. Líneas ajenas. Punta de una lana húmeda que quiero continuar tejiendo. Gran maraña. Red de enredo. Y me dan ganas ¿A quién? a mi, la sombra china que revolotea en la pared. Yo, este bastidor azul y sin puertas, y con ganas de ser mariposa. Mundo de palabras. Me empujan. Empujo. Todo mezclado. Todos mezclados. Caterva de niños y viejos aca dentro, queriendo ser. Sacar pa fuera como la primavera, para que adentro nazcan cosas nuevas. Pasame el pop, esta peli no me la pierdo ni loca. Sin meta, sin espera. ¡Qué la apagues, te digo! Si. También me parece que el tiempo ya no será un patrón sin empleados y nos dará fecha. Lo dejamos para otro día, mejor. Ese día.  Y a la mierda primavera.