bLAlada

Quería ser una balada.

Se largó embalada,

Y terminó animalada.

Si fuera una paloma
ese silencio zas al volar,
o un topo con sus canales ocultos,
tejiendo una estrategia submundana
y de repente (brrrum) como una magia,
sucumbiera tu montaña.

Un rayón en la pared (crayola roja)
y el halcón negro que lo dibuja,
una mancha imborrable e invasiva al toparse con ella,
elocuente y clara en el borroneo copioso de tu vereda.

O una planta, como un pulpo de mil cuerdas afinadas,
trepadora hasta esa luna platin(h)ada,
rascacielo mojado en llamas.

Melodía conocida
(y no menos verde y fresca y manzana mordida)
como el sonido agazapado
de un muerciélago a contrapelo, 
del radar.
 
Tus notas -viajantes- no erran de rumbo 
me pasean en un vuelo shhhh de paloma,
anti borran de túneles mi morada,
y ahí caigo y me escracho en el muro
-único cimiento en pie de esa ruina- 
y garabateado en rojo me mira un halcón
que a los ojos me silba y susurra,
a los ojos
(y ya no hay antes de esa mirada).

El radar perdió el norte, y no importa:
tampoco queda camino a casa,
ni casa.